ARTÍCULO: Tras 2 años seguimos vivos. Somos la hostia. Batman es Echenique.

¿Es un pájaro, es un avión…? ¡no! Es un negacionista. Esa rara habis que lleva 2 años sin morir, pese a no llevar bozal, jeringazos, pecerres (eso del PCr es que me suena tanto a Partido Comunista… que os tengo mú calaos NOM…) y etc. de SOBERANAS ESTUPIDECES ordenadas por Belén Esteban (*) y Friker Jiménez.

Venga, covidiotas… que tras más de 2 años ni vosotros mismos sabéis cómo cojones moriros para justificar nuestra total falta de libertad. Y a los negacionistas os digo que sigo sin ver a nadie sin bozal en lugares cerrados… ojo que te la cojo… qué mala suerte que tengo. Llevo 2 años viendo a cientos de miles de personas y todos con bozal, salvo un 20% en la calle desde julio de este año… ¡ay! Pájaros… a ver si el único negacionista de verdad soy yo.

Que a mí el viernes me van a intentar matar por no ir con bozal en la puta calle. ¿Ese 20% de gente normal irá embozalada, de nuevo? Mira que en sitios cerrados sí lo vais… ¿Qué más os da ir también en la puta calle?

¿Seguiré siendo el único que jamás ha tocado un bozal?

Me temo que sí.

Qué record más estúpido para un muerto que estuvo muy vivo.

NOM… ¿sabes que mis recuerdos y mi vida irredenta en estos 46 años que llevo en esta Dimensión no me los podéis quitar? Contra mí habéis llegado 46 años tarde, que se dice pronto.

Venga, pegadme un tiro, o 46, el viernes por no llevar bozal. Que yo iré andando de Hediondo Puente de Bellacos al Tanatorio Sur (no para que me velen, sino porque ahí me recoge mi padre en coche para ir a Fuenlabrada a comer con MI FAMILIA MÁS DIRECTA. Casi 2 horas de caminata. Mira que tendréis tiempo y ocasiones para matarme, cabrones. Venga. Que aunque vaya sin armas de fuego no soy presa fácil. Ya lo sabéis, cabrones, ¿a qué sí?  Yo sólo estoy fichado en Senegal… por hacer un documental, y lo que no pudieron matar los negros corruptos no lo matará un puto madero.

JAMÁS he pegado a nadie, salvo en autodefensa. Todos lo que me conocéis tenéis la suerte de haberme conocido, creo. ¿Quién de vosotros puede decir que le he hecho algo malo? Yo a muchos de vosotros ya no os reconozco, pero no me arrepiento de haberos conocido. Mi amor por vosotros fue real, como el equipo de FlorenVito Pérez, con el que comparto primer apellido.

Os miro a la cara siempre que me decís “caballero”.  Tal vez mi cara sea lo último que veáis en esta Dimensión. Te hablo a ti, “madero desconocido”. Tras 2 años y 1 mes de PLANdemia no vais a matarme, pese a que sepa que podéis hacerlo en 1 segundo y que la ley os avala. Pero intentadlo.  Será vuestro compañero, el del tiro de gracia, quien sepa que lo último que viste en vida fue mi cara. Sí, te hablo a ti, “madero desconocido” ese héroe que disparará a un ser humano por no llevar bozal. A una persona tan noble como yo, que ni tiene cuenta bancaria. Estáis matando a los mejores, panda de cabrones. A los que sólo queríamos estar en la vida unos años, sin molestar la vida de los demás. Pero cuando secuestrasteis a mi sobrino (muy menor de edad) yo le saqué de vuestras garras en 3 días… sí… soy el mismo, hijos de la gran puta. Venga, que ya os gané esa vez y otras tantas más porque yo no soy un delincuente como sí sois la mayoría de vosotros. Tomaos la revancha de una vez. ¿Le echáis cojones o qué? Ya estoy harto de que no me matéis.

Yo he vivido en veleros. He caminado por África. Casi muero en una tempestad. Me he peleado con cerdos salvajes (en Senegal, no me refiero a los guarros de Espena, sino a cuadrúpedos agrupados), he follado viendo la osa mayor y oyendo el mar aledaño. La primera tía que me la chupó fue una negra y le pagué 500 pesetas por ello, en la Casa de Campo de Madrid. Luego mis 4 amigos le pagaron lo mismo por hacerles lo mismo. Pero yo el primero, obvio, ellos no tenían cojones ni para eso. Y muchos de esos son millonarios ahora y el mejor de ellos ya está muerto, por desgracia para mí y, supongo, para él.

Como cambia el cuento y qué puta es la vida. Pero esa puta negra (es que era negra y puta) me hizo la mejor mamada de mi vida, sólo superada por una amante de Córdoba, llamada Annaick, canela en rama como la chupaba. Puro amor labial y otras cosas sexuales más era esta amiga. Esta mujer me dijo el mayor piropo de mi vida: “César, ya sé que no me quieres como novia. Pero cuando quieras que te la chupe y correrte en mi boca, dímelo, que lo seguiré haciendo”.  Ni Gustavo Adolfo Becquer supo hacer tamaña poesía. Y no lo digo de coña. Eso son amigas y lo demás son tonterías.

 He visto intentar matar a un hombre delante de vuestras narices, porque nuestra vida no os importa una mierda. Una vez me despollé de los dueños de una herrikotaberna en Bilbao, yo sólo, al preguntarles quienes eran esos tíos y tías tan feos y feas  que tenían enmarcados (etarras, por si algún despistado no lo pilla, Pancho Villa). Y pidiéndoles que me pusieran una birra de mahou “porque yo soy de Madrid” les remarqué eso a todos y muchos días, yo no rechazo jamás mi estirpe ni quiero que me confundan con un nacido en el País Asco. Mis genes manchegos y madrileños se descojonan de todos los ascos, pese a que Bilbao me parece uno de los mejores lugares donde vivir, el botxo es simplemente apasionante y sus gentes más… pese a esos ascos que se imponen a los vascos.

Y al salir de una de sus putas Herrikotabernas llovía y volví a entrar para robarles un paraguas del puto paragüero, porque los etarras usan paraguas y yo no iba a ser menos o más que ellos. Pero lo del paraguas era para ver si alguno me decía algo de una puta vez, que tras una hora de insultarles ya tocaba que me atacaran. Y qué va. No me dijeron nada y me fui silbando el “Cara al sol” bajo la preciosa lluvia de Vizcaya, para ver si en alguna esquina un grupo de etarras me hacía los coros. Y yo no soy franquista, soy antiterrorista que es lo mismo. Y nadie me hizo los coros.

Maderos, a mí no me vais a dar de hostias como soléis hacer con otros, y otrEs.  Yo me defenderé y, al final, me daréis de tiros. Y si no me acribilláis, como poco me dejáis inconsciente y así sí que iré a la cárcel. Pero yo no estaré jamás recluido por vosotros porque en la cárcel morderé la nuez al carcelero y me ajecutaréis , que es lo que debéis de hacer con alguien tan peligroso como yo, ese pedazo de cabrón que va sin bozal. Cualquiera de vosotros que investigue mi vida sabe que no es buena idea meterse con una persona tan buena como yo. Porque los buenos nos defendemos. Y ojo, que te la cojo, que lo sabéis perfectamente porque ya nos hemos enfrentado mucho. Mirad mi DNI. Venga, que me conocéis casi mejor que yo pese a que no me conocéis en absoluto. Esa es vuestra realidad: masacráis a gente que no conocéis porque pensáis que somos presa fácil para vuestra psicopatía, al ser españoles blancos de mediana edad y sin antecedentes… anda que en un poblado gitano ni se os ve ni se os espera, pájaros… que lo fácil es masacrar al español normal como yo. Pero qué va… si tras 46 años sigo indemne es por algo. Pero nada, vosotros a lo vuestro y el viernes a detenerme por ir sin bozal. Venga, si es que os estoy esperando ya. Os voy a hacer señales con una linterna, por si no me veis bien ir sin bozal.

 Pero ahora parece la pelea definitiva. Tras 2 años y 1 mes hasta yo me tomo en serio vuestra barbarie. Y sois todos contra mí, aquí en Madrid. Pues venga… si ya lo tenéis todo ganado… pero como yo no soy ganado… (juego de palabras prescindible, pero ahí queda, hay que darle un poco de humor a esta tragedia, Calisto y Melibea) 

Vamos, que os estoy esperando. Que habéis venido muchas veces a por mí por mis delitos de no hacer nada delictivo. Ojo que te la cojo… insisto. Que si por no hacer nada me habéis intentado matar cien veces… ahora que cometo el delito horrendo de ir sin bozal… venga. Ahora tenéis la excusa perfecta, machotes y machotas. Venga. A por mí. Si voy yo sólo y nadie me vengará. Venga. Un par de tiros y vosotros a casa. Y yo al camposanto. ¿Qué fácil es matar a los inocentes, a qué sí? Que yo os he visto matar a gente y reventar a hostias y vilipendiar a mil más. Pero a mí no me habéis matado, por eso puedo escribir esto.

Hijos de la gran puta, siervos de Satán. Hijos del NOM. Conmigo no podréis jamás, porque mi muerte será la confirmación de vuestra maldad, de vuestra derrota. Sois zombis y jamás sabréis lo que se siente estando vivo.

Pero insisto: venid a por mí. Ya os he dicho donde voy a andar el día 24. Y luego vuelvo por el mismo modo. Venid, que nos vamos a reír, hijos de puta.

El desprecio que os tengo sólo es comparable al nulo aprecio que os tengo.

Me cago en mi puta madre que en paz descanse y no era puta sino es una expresión que uso y ella lo sabe y era la mejor persona que he conocido y mi mejor y, tal vez, única amiga. Os juro por ella que a mí no me habéis derrotado.  Y no os tengo ningún miedo, sátrapas psicópatas. ¿Creéis que a alguien cuya madre se murió en sus brazos, en 2008, va a teneros miedo?  A mí ya no me importa una mierda vuestra vida desde ese día. Tened cuidado conmigo.

Alguien a quien no le importa morir es alguien muy peligroso. Y ojo que sigo luchando en autodefensa. Que el día que pase a otro rango, vais a flipar. Que mi tía fue una terrorista del FRAP (Concha Tristán) y ya os dio matarile a 4. Jamás apoyé su causa porque ella y el resto de sádicos comunistas (y maoístas, chalados es poco para definir a estos psicópatas del FRAP) mataron a 4 de vosotros para ser ellos los nuevos verdugos. YO SOY LIBRE. Pero tengo los genes de mi tita terrorista y de no sé quien coño más… pero genes de libertad. Tal vez tener una abuela de 107 años, que se caga en los covidiotas, ayude… Sí, he dicho 107 años y que se caga en vosotros.

Venid a por mí, que nos vamos todos a reír. Y aunque sea invierno, arremangaos que me gusta ver vuestros tatuajes en esos brazos tan musculosos. Cariños, que me voy a volver maricón de tanto ver lo hermosos que estáis.

¿Qué se siente al enfrentarse a alguien que no tiene miedo?

(*) Este banco está ocupado por un padre y un hijo. El nombre del padre ya te lo he dicho.

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