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POEMARIO (antipoetas actuales): “Y la vida va”. Francisco José Sevilla & César Bakken Tristán.

Posted in poesía with tags , on enero 17, 2021 by César Bakken Tristán
Paco Sevilla y yo, en “mi” Sierra de Guadarrama
Claraboya de la casa de Paco Sevilla, que será la portada del libro.

Poemario inédito, escrito hace 4 años, que iba a ser publicado por Ruleta Rusa Eiciones (Roberto Menéndez) pero que se frustró, estando ya en imprenta, porque ese editor impresentable googleó mi nombre y al darse cuenta de mi acracia y no servilismo al comunismo (que es el dominador del mundo “cultural”) y mis críticas a los asesinos de ETA (socios espirituales de todos estos hijos de puta) vetó su propia obra. Muchas horas me hizo perder este psicópata cobarde (porque jamás me dio explicaciones, y sin decirme nada cortó la comunicación conmigo, jodido capullo) maquetanto por tlf. el libro con su maquetador oficial. Yo sé maquetar, por cierto, eso lo sabe hacer cualquiera que tenga un ordenador y el sofware adecuado.

El poemario es un sólo poema de tropecientos versos, crítico con los poetas actuales, más negociantes y titiriteros que poetas. Obra a dos voces, estrenada en una lectura en la casa de Paco Sevilla. Estamos abiertos a editores valientes y con buen criterio poético, para publicarla. Y a cualquier mecenas que quiera soltar la mosca (con algo menos de 400 euros ya lanzamos una edición de 100 ejemplares, porque yo me encargo de todo el trabajo de maquetación, imprenta y distribución). Ahí queda la oferta, que no anzuelo. Y aquí la obra.

Pasen y lean.

Ruleta Rusa Ediciones

“Y LA VIDA VA”

Francisco José Sevilla

César Bakken Tristán

 Y la vida va

©  Francisco José Sevilla y César Bakken Tristán (del texto)

 ©  Francisco José Sevilla (imágenes de cubiertas)

 ©  César Bakken Tristán (diseño de cubiertas)

©  Ruleta Rusa Ediciones (para esta edición)

     Impreso por Reprográficas Malpe, S.A.

     Depósito legal: M-I.S.B.N: 978-84-944859-8-5

Dedicado íntegramente a la objetividad poética,

española & universal de Don Francisco de Goya y Lucientes.

“No tengo fuerzas para rendirme”

(Francisco José Sevilla)

“no leemos y escribimos poesía porque es bonita.

 Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos

a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión.

La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería…

 son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor

 son cosas que nos mantienen vivos”

(El club de los poetas vivos)

Queremos,

abogamos por una poesía  sin fecha de caducidad

la comunicación es poesía

rechazamos poesía con código de barras

la poesía es patrimonio de la humanidad

los rebuznos nunca serán conjugables

bienvenidos

claves hay para todo

y dentro

la sensibilidad de cada uno

ente o espectro individual 

que vive y respira

es

y

englobar es invitar

respirando la consciencia adquiere un grado ambiental común

quien no respire que levante la mano

quien no quiera sentirse libre

fuerte

mis lágrimas son los bíceps de mi corazón

poesía es respirar

lo vean o no

lo crean o no

la interrogación que no se cierra no es un todo

al fin y al cabo lo que es patrimonio de la humanidad  necesita de rodeos

no de lindes

hay seres que no necesitan hablar de libertad

concepto que presupone un clavo sin olor

una clave crucificada

un alambre

una molestia

un puente con caballero a batir

una solemne estupidez

una cacofónica bobada

una tarifa plana en un país sin cobertura

el mundo no puede ser un lienzo en blanco

corremos el peligro de ahogar las voces

o lo que es peor

imitar a quien pintó otros lienzos

¡imitadores!

¡hipócritas!

dejad de soñar egos ajenos

mi

ti

ca

men

te

.

.

.

la inteligencia no sabe volar

abstrae lo que ignora y fotografía escaparates

se mide por golpes al aire

no queremos batirnos en duelo

no queremos vivir en duelo

sí queremos la semilla de un átomo

sentirla en la palma de la mano

obra maestra del sol

y saber que no es un diseño humano

aplaudimos originalidades

abucheamos aplausos sedentarios

la semilla

sin manos que la siembren

se oxida

¿qué es lo más importante?

¿qué motiva un poema a ser aplaudido?

la sociedad es el único arte que conocemos

y la unión hace los versos

¡creemos un lugar en el que la apariencia esté desterrada!

¿creamos una orden de extradición para lo vacuo?

un ejército de hombres de arena cae al primer soplo

un club de bufones no puede ser la revolución de las especies

solemos querer a quien más daño nos hace

aunque nos deba la vida

eso que todos parecen olvidar al vivir

no les pedimos cuentas

por supuesto

algo que no se pide

y que no se quiere dar

no es

enviamos al pairo galeones poéticos a cobro revertido 

he remado menos de cien veces

y  más de noventa y nueve

siempre es todavía

a ciertas personas  a quienes no quiero volver a ver

rapsodas de piscifactoría

raposas

la ortografía de los árboles quiero

las ramas que ahora son papel

verso

¿conocen sus raíces?

¿las voces que escriben sobre lo que antes fueron ramas reconocen su tronco?

¿la raíz de la sinceridad original reconoce sus voces?

prohibid@ lucrarse a cámara rápida

prohibido estornudar en la tarta de boda de tu mejor amig@

por ejempl@

etc

de las amistades he aprehendido

que no precisan tarjetas de visita

huye de aquellos que  tienden su  mano abierta sin conocerte

porque realmente

aunque no te des cuenta

la mano está cerrada

y aunque ahora la veas vacía

estará llena después y serás tu propio airbag

quíencuándocómodóndeporqué

no queremos poetas de chistera

ridiculizan los versos auténticos

no deseamos poetas subvencionados

desfalcan impunemente

rechazamos a los poetas de barra

ahogan los versos necesarios

huimos de los poetas de megáfono

ensordecen los versos importantes

creemos en el sentido común de la imaginación

no basta con tenerlo

debería notarse

¡por favor!

white lion

when the chidren cry

sientan

griten fuera de la ducha

despéinense

 y de una vez por todas dejad de peinar el mar

la palabra hecha grito es un arma de construcción masiva

¿qué sucede?

¿somos idems?

¿estándares?

no creemos en stándares

porque si a todos nos pasara lo mismo no pasaría nada

¿dónde la intercomunicación?

¿somos anacardos que

curvados

acaban cayendo del lecho del escuchar

ver

oír

y vivir qué palabras?

¿mentiras terapéuticas 24 horas por segundo?

poesía del stop no queremos  ídem etc

el verso no es la máscara del amor

maravillosas interrogacciones

la arruga del ceño frunce las nubes

qué tormet@ de novedades poéticas avalanchan

el camuflaje es para la guerra y yo no vivo en ella

la guerra inteligente es la muerte de la inteligencia

y tampoco vamos por la vida

con una bandera blanca en la mochila

el verso es la bandera invisible de la libertad

a veces parece como si no estuviéramos

pero vaya

sí que estamos

flipando ante lo que precisamente no resulta ser un ejem

ejem

ejemplo

intelectual             ¿de quiénes?

legalizado             ¿por quiénes?

lucrativo             ¿para quiénes?

¿qué editoriales marcan las líneas ideológicas de un país?

no me obligues a seguir tu masoquismo

porque igual me gusta más que a ti

y para mí es aburrido repetir una secuencia

un recoger las uñas de esa alcantarilla que tú llamas mar

absolutamente innecesario

aborrecible

en el mundo que yo quiero habitar

hay graffitis en los que nunca se pone el sol

sé que hay un mundo de verdad

más humano que ser

sin agresividad innecesaria

sin vosotros

poetas de charol  y bandolera a partes iguales

¡hipócritas!

dejad de soñar egos ajenos

mi

ti

ca

men

te

.

.

.

vaciáis las banderas de la libertad

mejor no hacer según qué cosas por el bien de los dos

y créeme que es por tu bien

y por el mío

pero más por el tuyo

un dolor de nudillos no quiere boxear

mejor no haberte conocido

la poética subscribe la vida

solublemente hablando

la poesía es patrimonio de la humanidad

deja ya de

decir nada

cuando escribes que tu novia tardó mucho en llegar a París

o mucho más en acabar su güisqui

aquel mosquito de vuestra autobiografía

no seas el autor que no eres

no citaremos a ninguno pero todos sabéis quienes son

y algunos os estáis leyendo

ahora mismo

espejito

espejito

¿quién es la más guapa?

si has fruncido tu oh yeah

eras tú la más guap@

y

de

cuántos recitales huímos con ganas de beber todavía más para olvidar

lo oído

ombligo no rima con vida

somos autor y espectador

soy tu mejor amigo

creías que podría interesarme

de hecho podría haber algo apetecible de oír

¿por qué peloteas ombligos ajenos?

nada más contemporáneamente peloteado bajo el sol

¿dejaremos de citar constantemente alguna vez?

sabemos mucho

leemos mucho

memorizamos mucho

sobresaliente

follemos diplomas si queréis

pero no estornudemos en la tarta de boda

de nuestro mejor amig@

significamos delsentido común

la imaginación

las leyes que consumen al hombre en la aburrida

o no

cotidianeidad

depende de cada uno

hubo quienes se enamoraban de un ser humano por un poema

hoy un poema es una causa de divorcio sin preliminares

la poesía no sirve para nada vista desde la vanidad

queremos genialidades sin abdominales subliminales

voces propias

auténticas

valga el atrevimiento del adjetivo

autenticidad

eso que nos hacía volar

si no me dejas volar pierdo el tiempo

lo perdemos

hay muchas poéticas pero todas están aquí

re

y denunciamos a todos los versos en blanco

que nos toman el pelo

si la gastronomía es tan necesaria será porque es fundamental para el hombre

la poesía no es gastronomía pero puede ser igual de necesaria

no me hables de tu novia que estuvo en Paris

allí hemos estado casi todos

¿no te lo había contado?

¡pues claro que no!

cuento con una vida inmediata a la mía

tu poesía del nosotros

no voy a decirte si tomé un güisqui en París

como dices que hizo tu novia

pero sí voy a decirte qué sentí al hacerlo

sin gps

sin fechas

sólo con sensaciones eternas que no caben en un titular de prensa o en un whatsApp

poesía del punto de vista del

una pescadora de erizos senegalesa no se enrolla con cualquiera

así es la poesía

que tus problemas se rían de ti

sonríe

la séptima sinfonía sonríe tu after shave

queremos gente normal haciendo cosas bellas

la normalidad pone sus barbas a remojar

¿poesía pura?

el jardinero

la adelfa

la mujer con alcuza

el cántaro con su leche

la leche vertida en un cuenco

el cuenco sostenido por manos

las manos haciendo de puente entre el cántaro y la boca

el cuento de hadas de todos nosotros

¿qué es un verso?

¿qué es una persona?

un poema no puede mentir

amor

poéticamente

muerte y vida son los temas más manidos

no podemos vacilar al hablar de ellos, amor

no hace falta interruptor en el verso para interrumpir la vida

sólo con la sencilla pureza original sin conservantes artificiales

la poesía que perdura es ahora

tú mismo

prohibido mentir neones

relatarme tu vida no tiene porque llenar nada de la mía

más aún

normalmente la vacía

y tu rechazo la convierte en un boomerang

cuida tu boca

¡agáchate!

maldito poeta

emocióname o déjame tranquilo

de nada

o

gracias si me has emocionado

cualquier poema es potencialmente bueno

ningún poeta puede disfrazar  un poema

muchos recitan sin escribir

puede ser poesía traducida a mil idiomas

recitada en sandwich over the rainbow incluso

pero la poesía

es mucho más que una fábrica de producción masiva

mucho más que viajar por medio mundo cobrando por ser poeta

con esa escusa tan llena de fin que no justifica los medios

del quitar el pan de la boca poética

que muchos hambrientos sufren

poeta de avión y hotel subvencionado

por nuestra culpa

poeta de sueldo público

dieta pública

pictórica

y dinero que nunca debería haber sido tuyo

que todos los niños del mundo olviden tu nombre

cuando publiques tus versos

la comunicación es un cisne mudo

y el silencio es necesario entre nosotros

¿individualistas poetas oficiales del Ministerio de Cultura?

¿dónde la poesía?

tú poesía es un cheque con nombre propio

tu musa es la peluquería donde tú nos tomas el pelo

¿falta de inspiración?

¿técnica?

decir tus cosas es decir toda tu vida

y tu vida es muy larga, tan larga

como la respiración de tus palabras

¿son los poetas de ahora los oficinistas que van a regar

las plantas de mañana a la oficina de ayer?

la vida no es creatividad sino verdad

y no es lo mismo pq no es ygual

incluso las plantas carnívoras cantan canciones de cumpleaños poéticos

queremos poesía viva

independientemente de donde etcéteramente esté

queremos que sus lágrimas sean verticales

ya está bien de flipar con panteones extraños

prefiero el árbol de una calle por la que pasan ciudadanos a diario

a un recital de lágrimas  que se evaporan sin tener palabras que abrazar

no tienen valor qué

un valor desde el sentido de la utopía

estamos para aprender mucho antes que para enseñar

que tu egono llene mi vida

gracias

que se pongan una etiqueta para saber lo que hay

es conmovedoramente innecesario …

recitar un poema ante una mujer embarazada

que sonreía al escuchar

es bonito

porque si te dice que su hijo sonreía al oírme

es algo bello

puedes tomarte una botella de vodka y sentirse ruso por un rato

pero no puedes hacerte el ruso siempre que bebes vodka

el agua no conoce sed

todo es tan sencillo

¿por qué las jams poéticas no atractivan público poético?

¿por qué eclipsan la sed?

¿cuál es el precio de la poesía actual?

la palabra echa voz

si no contiene mensaje

es sólo alarido

aquella arboleda  ridícula no es poesía

si lo que un poeta dice no es ameno

mejor seguir pagando las facturas

y no pensar que hay algo más allá

demuestra pánico las cantidades que hacen todo lo contrario

a lo que es poesía

nada ven desde el punto de vista del tú

el sol ilumina

no tiene afán de protagonismo

y es el camino del poeta

moviestar amenamente en la inokia conduce directamente al jazz

tell me now

o pura comunicatividad

o nadie

 y nada

¿miras los versos de un rayo de sol en una pared?

¿mereces hacer poesía?

la vida llega antes a la vida que el poeta

reivinflipamos rosaledas sobre pajarerías

inmediatamente las cosas en su esencia

la cotidianeidad es un gran escenario

únete a un padre de familia

a una madre con deudas de amor en el carro de la compra

mira su miseria

sus sonrisas

sus lágrimas

¿puedes crear poesía con ello?

si no eres capaz de hacerlo

es que no sabes ver ese reflejo del sol

del que hablo un poco más arriba

llevamos 17 años de siglo y milenio

y no ha aparecido nada nuevo bajo el sol poético

¿plataneros?

flatulenta imagen esa

 claramente poética

¿duna , oasis, alegoría, laberinto?

sabemos definir qué es agua

¿pero qué es poesía?

moja igual

águila igual agua

secar es

no sabemos qué

¿es potable?

cuando el agua no es potable

¿qué sucede con la poesía?

lo más asombroso sea que cada cual adore a su ombligo

y a su novia que una vez bebió güisqui en París

no me lo cuentes si no te pregunto por ello

la cazadora de erizos senegalesa no preguntó mi nombre

la poesía no entra con calzador

es algo universal

como tu lengua

sentido común

igual que pasear por la calle y no caerte

sabes que lo has hecho bien

puntos suspensivos

si los poetas no satisfacen y no escriben lo que han vivido

sino lo que creen vivir y/o

lo que leen

¿de quién o qué están hablando sus versos?

¿escriben para sí mismos

por encargo

hacia quiénes?

ambas fórmulas son y no son poesía

la previsión del tiempo para my weading day

no puede ser más interesante que un recital

prohibido escupir versos de amor en público

y cursimanías mass media

etc

desencajamos las mandíbulas 

ante las poéticas de mandos a distancias 

aplausos barrococós en pantalla táctil no gracias

minimalismos subvencionados

innecesarios

no queremos

gracias

gracias  a los poetas apenas existe el público poético

incapaces de crear corazones

se leen los unos a los otros

la poesía es necesaria

vital

patrimonio de la humanidad

y más aún de aquellos que no saben leerla ni escribirla

¿por qué los poetas contemporáneos

son incapaces de crear público poético?

porque los poetas contemporáneos

son incapaces de crear público poético

al menos si haces ambigú ombliguista

 y adjetivos calificativos waterpolistas

quiero que sepas que la NASA

no sabe escribir poesía espacial en twiter

porque un poema es vida más allá de la Tierra

enfatizamos que poesía somos cuanto nos dé la gana

¿no?

gracias

qué emociona del cine

ídem

bueno o magnífico

para mejor o para ti

todo tiene su parte buena

eso sí

ahora mismo

ahora bien

la poesía es tan anterior al cine

y a todo 

y todos

como el amor al fútbol

amor amor amor

cógeme la mano amor

que vengo muy mal herido

herido de amor huido

¡herido!

¡muerto de amor!

etc.

cuando la emoción  desaparezca

todo dejará de tener tanta importancia

chicle del chiste sencillo

la vida sueña

y el sol seguirá iluminando motivos enamorados del tú

poetas

es eso

es tan fácil como eso

ver

contemplar

y contar como alguien

aquella y aquel que siempre quieran oír

el sol ondula el haz del sonreír en  tu pared

poeta

culto o de barra

¿q han aportado los filólogos por la poesía

por los pasos de cebra

por las lágrimas del tinto de verano

y por las amas de casa?

los espejos retrovisores que abanderan tu libertad

con prisa

reciclan que tu novia bebía güisqui en París ???

nosotros obviaremos todos y cada uno de tus dequeísmos

cuéntame que estás enamorado de las nubes

las nubes se escriben a sí mismas

el medio ambiente es su apuntador

las musas son las nubes en sí mismas

recrea la alevosía de la nocturnidad de París

mientras tu novia bebe güisqui

muestra que su boca era un reino ganado en mil batallas

entonces ese trago será un brindis para todos

cuando la tecnología ladra no tiene por qué ser molesta

molestar es abusar de la realidad de los demás

todo depende de los oídos que la vean

poesía es  ver a una persona con la que te encantaría acostarte

y no hacerlo por ser fiel a tu pareja

por ejemplo

¿a que se dedican exactamente los poetas?

apostamos por una poesía de carrocerías aerodinámicas

sin concesionarios y aleatorios mandos a distancias

                         etc

ahora sí entenderíamos y brindaríamos con tu novia en París

esa ciudad

dicen

del amor

de la luz

que mezclados con esta poesía embriagada del güisqui

del que tanto nos hablas

puede centrifugar la luz y el amor de los demás

seguimos el saldo del sentido común de la imaginación

de la multitud como poema universal y unívoco

la poesía también sirve para destapar esos vacíos

la insatisfacción de carambola boreal

del poeta cursimaníaco que siempre tiene razón

¿autoengaño?

no

porque la poesía es vida

y

la vida también habla de ella

cuando un gorrión

a punto de devorar una mariposa

cosa que ocurre casual

y habitualmente

más de lo que sospechamos

¿debiéramos intervenir espantando al gorrión

bien acercando la mariposa

o escribiendo sobre ello en la frente de todo el mundo?

eso es poesía

ciertas cosas mundanas cuyos resultados son indiscriminados

pase lo que pase

la poesía ya está hecha

lista para servir al vacío

tanto si el gorrión está lleno de mariposa

o la mariposa está llena de cielo

y el gorrión de hambre y cielo

y la vida continúa

tanto para el gorrión como para la mariposa

porque está escrito por la poesía

y la vida va

no tengo fuerzas para rendirme

tal vez la poesía sea la mejor conjunción copulativa

¿y?

leer está bien ídem

pero es inversamente proporcional a escribir

no todo es poesía

no todo es wwwersificable

no todo vale

las galletas de coco con limón son algo tan raro que

cuando las comes

te sientes una tontería de persona

es decir tú

sentirte una tontería de persona al natural

es algo  científicamente demostrado

ante el lógico notario más loco del mundo

eso puede ser poesía

mezclar coco con limón y quedarse tan ancho

¿a qué se dedican exactamente los rubíes?

¿los poetas que hacen al respecto?

el estereotipo del que a 2017

sigue rebobinando casettes con un boli

el ateo que entra a una iglesia con una gorra

y haciendo pompas con un chicle

y la ONG “apadrina a un marciano” pasaron de moda

el sentido común de la muerte está muy por encima

del pago de las facturas

La danza del meneo de Von Frisch

es la poesía social de las abejas

Éaco ve como las hormigas se metamorfosean

en un ejército de mirmidones humanos

de un dibujo de Stanley William Hayter en 1942

El semblante de Beethoven refleja el desamor en Heiligenstadt

Y de un libro que aún no he leído,

según Julio Valderón Baruque en Platinum Selecta

“(…) Ello no obsta para señalar que la vida material

de las gentes de la edad media

se hallaba en estrecha consonancia

con sus propias condiciones físicas y mentales”

en el mes de enero (a las cinco de la tarde) del siglo XV

¿quiénes y cuántos poetas y poetisas nacieron ese día?

José Javier Esparza sostiene que el primer franquismo

es un cuartel.

Y que la figura del primer franquismo es el soldado.

En “Las mentiras de lo paranormal”

Jorge Alcalde expone: “supongamos que un niño

coge un helado con la mano y lo agita:

la bola de la cúspide empezará a deformarse”.

Y el Nancy Gray  es un barco ballenero, con su presa frente a las cosas de Skacro, Noruega, en una fotografía de 1890 que vive en la página 128 del libro de Joe Boman titulado: “Ballena”.

Recordad, poetas, que fue el poeta John Harington

quien inventara el retrete con sifón en 1596.

el comportamiento del poeta contemporáneo es convencional

interactúa en unas redes y sobreactúa en semicírculos

y ha perdido todo el sentido de la realidad

por eso no ama

la inteligencia no presupone amor

la inteligencia no sabe cantar

palabras como voluptuosidad no deberían aparecer en un poema

rogamos que los algoritmos sean desmitificados

no nos canten más ciber mac pop tuit

el verso no es una opción  ni una opinión chat

otra creación es posible

verso a verso

poema actual  tú

deja las herramientas que decoran tú diploma académico

y emocióname

Toda sociedad que presuma de serlo es poesía

un móvil no sabe decir te quiero

la poesía es

en definitiva

para los que somos una tontería de persona.

Paco Sevilla y César Bakken haciendo el moñas con 2 chatos de vino (en la cabeza) y otros tantos inside the body, en la casa del primero.
Paco Sevilla y César Bakken, uno de los días de escritura del libro y degustación culinaria y etílica, el la casa de los caseros, que en realidad es de un puto Banco, y que alquila el segundo hasta que pague la hipoteca por entero y el hijo del casero se la quede en propiedad.

VERSOMA: “Así fuera el más mortal de los virus o la panacea… “

Posted in poesía, versolipsis on agosto 20, 2020 by César Bakken Tristán

LEER EN “El Correo de España”:https://elcorreodeespana.com/salud/833534806/Asi-fuera-el-mas-mortal-de-los-virus-o-la-panacea-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Así fuera el más mortal de los virus o la panacea…

¿por qué hemos de estar todos a una?

sometidos o libérrimos

pero obligados a compartirlo

todo o nada

nada o ahógate

ni se te ocurra flotar

jódete

 

la inmortalidad es la pena de muerte del suicida

 

el individuo no puede decidir

él no puede decidir

él puede decidir

¿él decidir?

decidir…

 

… divino tesoro arrebatado

trabada caminata en el desierto

oasis

parada obligatoria

la sed no es necesidad

es imperativo

¿o espejismo?

el que no quiera beber que se joda

el agua fecal no es medicinal

el agua potable no hace que potes

 

acción

inacción

¿qué más da?

 

ahora todo da igual

el bien común ha matado al quien

el mal jamás lo hizo tan bien

el bien común jamás fue tan particular

da igual

ya da lo mismo que lo mismo da

 

zoología simulando antropología

zoo simulando nación

 

en libertad

riendo y viviendo más

y mejor

que nunca

los de siempre

domadores sin leones

circos de pulgas

ciclos de purgas

 

jamás los amos lo fueron tanto

jamás los amos fueron tan tontos

¿qué delito cometimos

contra vosotros

naciendo?

 

pesadilla que se muerde la cola

uróboro

b-al-ga-in-ti-nh

¡menudos elementos!

 

si tu vida es tu reino

mi vida no es tu vasallo

pleitesía

playstation

derecho de pernada

gracias

no

de nada

la tele quema más que la hoguera

 

un pedigüeño obeso que pide para comer

esa es tu puta pandemia

 

 

 

 

Coordino el ciclo de poesía: “Poesía cuestArriba” en Malasaña.

Posted in poesía on enero 16, 2012 by César Bakken Tristán

Cesar Bakken coordina las nuevas sesiones poéticas de Nacha Pub

Comienza el próximo jueves 19, a las 21:30 horas, un nuevo ciclo poético de carácter mensual en un nuevo local del bario de Malasaña. Estamos hablando de Nacha Pub(C/Monteleón 5) y del ciclo poético que se encarga de coordinar el poeta César Bakken y que llevarán por nombre “Poesía  cuestArriba“.

Hablamos con César Bakken sobre “Poesía cuestArriba” y sobre su propia obra poética.

CESAR BAKKEN y su relación con Malasaña

mi relación con Malasaña queda entre ella y yo, tengo novia y hay que ser discreto en estos asuntos…

Cuéntenos ¿Qué es “Poesía cuestArriba”?

Un ciclo de recitales poéticos heterogéneos, alejados del cliché de recital de poesía leída clásica y de su extremo: la perfopoesía. El ciclo es una mezcla de grandes poetas escénicos que usan distintos formatos de transmisión de su obra, pero priorizando sobre todo el contenido de la propia obra y la manera de hacerla llegar al espectador.
Tendrán lugar tres jueves al mes, a las 21.30h en Nacha Pub (C/Monteleón 5).

¿Por qué “Poesía cuestArriba”?

Porque la poesía que a mí me interesa es la transgresora, la que va contracorriendte, cuestArriba vaya.  Poesía que trasciende muchas veces del propio autor y se convierte en un hermoso grito de una sociedad caótica e injusta. Eso sí, aunándola con una gran calidad de contenido.

¿En qué se diferencia de otras convocatorias poéticas y periódicas que existen?

En que todos los poetas son punteros y de reconocido prestigio. Con esto no quiero menospreciar a otras convocatorias ni a los autores desconocidos que participan en las “jam sesión” por ejemplo. Pero sí es cierto que la cantidad siempre somete a la calidad.  En este ciclo cuento con la participación de poetas de sobrada categoría, más allá de los gustos.

Normalmente este tipo de convocatorias son gratuitas ¿no cree que esto hará que acuda menos gente? Parece que con la crisis y la situación actual, la gente no va ni gratis a estos eventos.

La gente sí acude a los eventos, el problema es que hay una enorme saturación de los mismos. Retomando mi respuesta anterior, creo que debería haber un cierto filtro de calidad para limitar los eventos y así lograr canalizar más al público. La crisis de la que se habla tanto no debe afectar a estos eventos de tanta callidad. Realmente no cobramos entrada, simplemente obligamos a que el público realice una consumición (con tapa) y así poder hacer sostenible el ciclo y pagar, además, al artista, que para mí es imprescindible, pues es un trabajador que tiene que ser remunerado por su trabajo; al igual que los que organizamos el ciclo.
En España estamos muy mal acostumbrados en esto, pues la gente no regatea a la hora de gastar en conciertos, discotecas, cine o compra de libros y música. Pero a la hora de los recitales se han acostumbrado a no pagar. Ese ha sido el gran error de miles de locales: hacer convocatorias gratuitas pensando en que con la venta de bebidas iban a sacar beneficios, cuando bien es cierto que el que no está dispuesto a pagar una mínima entrada (5€) por ver un espectáculo tampoco va a consumir.
Prefiero suspender el acto a hacerlo sin obtener ninguna retribución por el espectáculo realizado.
Tengo una dilatada experiencia como organizador y participante de eventos multiculturales y hablo desde mi propia experiencia.

¿Quienes van a ser los próximos nombres en este nuevo ciclo poético?

Abrimos con Sebastián Fiorilli el jueves 19 de enero.  Jesús Urceloy (26 de enero), Óscar Aguado (2 de febrero), Vanesa Pérez-Sauquillo (16 de febrero), Óscar Martín Centeno (23 de febrero), José Naveiras (1 de marzo), Julio Reija (22 de marzo) y, todavía sin fecha, Pepe ViyuelaFrancisco Cenamor y Carlos Salem.

Además de coordinador de “Poesía cuestArriba” usted también escribe poesía. Díganos, para quienes aún no le conocen, ¿cómo es Cesar Bakken poeta? o mejor ¿quién es Cesar Bakken?

Soy un tipo ecléctico a nivel creativo (o un patán diletante…)  Lo que más he desarrollado es la creación audiovisual. No me catalogo como poeta, sino como versolíptico. Hago “versolipsis”, que es poesía apocalíptica (irónica, critica –social y antropológica-, divertida, razonada, directa, irrreverente y muy sentimental). En ocasiones se acerca al monólogo y es muy participativa con el público. Es un género que se puede leer, pero especialmente creado para ser escuchado en directo.
Si alguien quiere conocerme le emplazo a que visite: http://www.cesarbakken.net
Además, por supuesto, de que acuda al ciclo de “Poesía cuestArriba”

Con toda esta proliferación de poetas, corrientes poéticas, performances, recitales y demás ¿en qué estado cree usted que se encuentra actualmente la poesía española?

Saturada y en la paradoja de que siendo un arte que suele ser seguida sólo por los propios poetas, demasiado subvencionada por el Estado para eventos culturales que dejan mucho dinero a unos pocos  (que muchas veces ni son poetas) y denostan a la gran mayoría. El Instituto Cervantes, la AECID y las administraciones públicas le han hecho un flaquísimo favor al mundo de la poesía, pues han creado una élite de poetas y eventos (nacionales e internacionales) que no se rigen por la calidad ni la pluralidad de participantes, sino por los intereses creados y el reparto y gasto de cantidades ingentes de dinero.

Dentro de la poesía actual, ¿donde se incluiría usted como poeta?

En los contestatarios, los que usan la pluma también como arma, pero sin olvidarse de la belleza de los versos.

¿Para cuando un libro de Cesar Bakken?

En poesía ya he publicado uno llamado: “Versolipsis”, con la Editorial Mar Futura. Y aparezco en decenas de compilaciones, sobre todo de concursos. El año pasado, por cierto, quedé finalista del I Premio de Poesía Joven José Hierro.


Su poética, al menos a mi parecer, se encuentra muchas veces con las greguerías ¿es así?

Sí, algunos versomas pueden parecer greguerías, pero más cercanos al verso que a la prosa de éstas.

¿Cesar Bakken es poeta o también es narrador o prefiere que se le califique como escritor?

Prefiero que me callifiquen con esta cita de Máximo Gorki: “Qué mejor oficio que ser hombre sobre la tierra”

Para terminar, recomiéndenos dos libros de poesía.

“Mass miedo” de Gonzalo Escarpa
“Arrojada” de Carmen Camacho

Posía cuestArriba arranca con nombres de poetas excepcionales como Urceloy, Martín Centeno, Vanessa Pérez Sauquillo, Viyuela, Óscar Aguado o el que abre el ciclo Sebastián Fiorillel próximo jueves 19 de enero a las 21:30 en Nacha Pub (C/Monteleón 5), entre otros

 

 

http://blogs.somosmalasana.com/somospoetas/2012/01/16/cesar-bakken-coordina-las-nuevas-sesiones-poeticas-en-nacha-pub/

Mis versomas: “Extraño a todo” y “A mi madre”, premiados.

Posted in poesía on febrero 8, 2011 by César Bakken Tristán

Hola, el versoma “a mi madre” ha ganado el Certamen de poesía “Lating Heritage Foundation” (EEUU, enero 2011) (premio compartido)

El versoma “extraño a todo” ha sido Finalista del I Premio Internacional de poesía jóven, FCP José Hierro ( Madrid, febrero 2011).

 

Ambos versomas pueden verse en la categoría: “poesía” de este blog.

 

Por desgracia no he obtenido dotación económica, pero en el primer caso sí la publicación del versoma en un libro de una enorme tirada a nivel mundial y en el segundo el “prestigio” de haber estado entre los finalistas de un certamente de una prestigiosa entidad.

Espero que el mes que viene haya otro premio! y si es con dotación económica mi estómago lo agradecerá!

 

Saludos!

Poema: “Extraño a todo”

Posted in poesía on febrero 21, 2009 by César Bakken Tristán

EXTRAÑO A TODO

 

en la mesa

un plato de lentejas

huecas

sin hierro

pero con forma de lenteja

 

en la silla

un hombre anciano

hueco

sin huesos

pero con forma de hombre

 

(exoesqueleto

a modo de coraza

que protege la carne

pero deja indefenso el espíritu)

 

en el hombre

un alma sin hierro

nutrida a base de lentejas huecas

pero con forma de alma

 

(endoesqueleto anquilosado

por el paso de los años

y la falta de ilusión)

 

 

hombre

silla

lentejas y mesa

inertes

conversando con el tiempo

en cualquier cocina

cualquier casa

cualquier ciudad

 

la cocina

compañera de piso del comedor

de los dormitorios y del sótano

de una casa sin hogar

 

 

la cocina

ya no huele a lentejas

la olla

ya no suena a lentejas

la cuchara

ya no sabe a lentejas

el hombre lo sabe

por eso no tiene apetito

 

 

humedad

 

la cocina tiene humedad

el hombre tiene humedad

devora humedad

por eso llora

por eso la cocina huele a humedad

 

y frío

pérdida de calor

la cocina no tiene calor

por eso el hombre tirita

 

falta de calor

 

los armarios tiritan

los tarros tiritan

 

falta de calor

 

las lentejas daban calor

el hombre lo sabe

por eso tiene frío

por eso quiere hambre

 

falta de calor

 

por eso llora

por eso tiritan los armarios

 

 

por eso ya no huele a basura

porque hace frío

y porque no hay basura

no hay nada que tirar

porque no hay nada

no hay nadie que tire nada

porque no hay nadie

 

 

solamente la nada

y la nada es nada

 

 

no se puede querer

un espacio vacío

que no se buscó

que sobrevino

que se quedó

y lo llenó todo

 

 

 

al vacío nadie lo puede querer

 

y el vacío muestra

un futuro que nadie vivirá

 

es aquel que se perdió

en un tiempo pasado

por fallos y malas decisiones

aquel pasado que fue presente

y nunca será futuro

 

el error es el peaje de la vida

también del amor

reconocerlo y pagar

es decir te quiero

 

lo peor es que eso

se aprende con el tiempo

cuando ya no tiene solución

realmente

el hombre ha aprendido que

el tiempo nada cura

 

y entonces surge la frustración

y el hombre se sienta en la silla

y la sonrisa se va

para siempre

 

y siempre perenne

el dolor

un viaje sin billete

sin revisor

sin asientos libres

por un túnel oscuro

 

oscuridad

la falta de luz

luz

la falta de oscuridad

 

y siempre caduco

el amor

una hoja

mecida en el aire

que al final acaba cayendo

aunque flirtea

 

flirtear

agradar mintiendo

por pura cobardía

cobardía

vivir sin vehemencia

 

fuera de la casa

muy cerca del hombre

por todas partes

asfalto

 

la vista yerma

nada brota en los ojos

mejor cerrar la mirada

y esperar

aunque no se sepa a qué

 

el hombre

no trajo el asfalto

pero lo cuidó

lo alimentó

no sabía por qué

pero lo hizo

todos lo hicieron

nadie sembró

todos mataron

sin saber

sin pensar

sin querer

 

 

 

 

 

 

debajo del asfalto hubo un camino tranquilo

debajo del asfalto hubo un camino

debajo del asfalto hubo un

debajo del asfalto hubo

debajo del asfalto

debajo del

debajo

 

caes

 

pero no te golpeas con nada

caes encima de la silla

dentro de la casa

el núcleo del asfalto

un bloque de cemento

picoteado y vacío

 

sin lentejas

pero lleno de hierro

sin hombres

pero lleno de huesos

 

dentro no queda más remedio

que coger el ascensor

hay que llegar rápido y quieto

no muevas un músculo

no vaya a ser que te caigas

la escalera está al revés

déjate llevar

 

tranquilo

 

desde el ascensor no verás nada

solo cuatro personas

de setenta kilos como máximo

a falta de báscula

mejor suban tres

 

no utilizar

en caso de emergencia

¿emergencia de quién?

¿del claustrofóbico?

¿emergencia de qué?

¿del sentido común de no enclaustrarse?

 

los niños deberán subir

en compañía de adultos

a ser posible

de esos que nunca fueron niños

 

y mientras unos suben

siempre hay otros que esperan

y quien subió esperó

y quien esperó subió

lo que importa es la espera

 

desesperar es comprenderlo todo

 

 

mientras

la muerte tacha días

en el calendario de la cocina

los hombres

inermes

frente a ella

comen lentejas huecas

 

pero el hambre no pasa de largo

el hambre devora lentejas

el hombre devora hambre

el hambre devora hombres

y las lentejas siguen huecas

rellenas de aire

 

aire

 

tal vez sea eso lo que calme la hambruna

los cuerpos delgados

se hinchan de aire

aire de hambruna

afilando siluetas

inanición

alimento etéreo

 

respiración

 

lentejas rellenas de aire

pero por qué

cómo

¿respirar con cubiertos?

alimentar bocas cerradas

 

 

mientras

en el ascensor

el aire se comprime

los cuerpos livianos

apenas tocan el suelo

los cables chirrían

la cabina tiembla

pero no se detiene

 

un puñado de lentejas

en el bolsillo

siempre con previsión

no vaya a ser que

el ascensor se bloquee

 

se pueden comer lentejas sin cuchara

se puede respirar sin cuchara

 

a los niños les gusta comer

con las manos

y jugar con la cuchara

por eso quieren subir en el ascensor

 

a los adultos les gusta limpiarse la boca

con servilletas de tela

da igual haber comido o no

el caso es limpiarse

y que todos vean el gesto

 

por eso fabrican ascensores

 

 

mientras

en el comedor

la piel se descama

los años

dejaron sin cuerda al reloj

también sin pared

 

el tiempo no suena

y si no suena

no se mide

y si no se mide

no pasa

y si no pasa

no hay tiempo

pero la piel se descama igual

 

y lo que pasa es la vida

 

y ya no resbala

el suelo

y ya no brilla

el suelo

 

y si lo tocas

tu piel se mancha

si tocas su cara

tu piel se mancha

si miras al suelo

pequeñas lápidas

 

el polvo

en forma de muebles

se mete por los ojos

 

el tiempo

en forma de cajones

se mete por los muebles

nadie los abrirá

ya no quedan manos

y las tuyas están manchadas

y si manchas

tapas

 

no puedes tapar el tiempo

no puedes abrir cajones

no se puede dar cuerda

a un reloj sin pared

ya no tiene sentido

sin

ti

no

ya no

 

 

solamente la memoria

moverá los muebles

algún día

pero ahora no

 

los muebles

que sostuvieron peleas

que sostuvieron amores

que s o s tuvieron

 

los muebles

que crecieron

sin tierra

sin agua

sin luz

porque ya estaban muertos

 

los trajeron así

los mataron para eso

 

y al final

serán ellos

quienes entierren todo

y lo harán sin tierra

sin pala

sin manos

 

solamente la memoria

los moverá algún día

pero ahora no

no quieres pensar

porque el pensamiento es dolor

y el dolor es sangre

y la sangre

si no está en tus venas

no es tuya

 

y como ya no tienes nada

tampoco tienes sangre

 

por eso no piensas

por eso no quieres memoria

por eso no tienes heridas

porque cicatrizan luego

y las cicatrices no duelen

 

entonces no puedes quejarte

pero tu recuerdo se queja

él sí tiene heridas

que son sangre

 

y aunque no quieres memoria

las heridas del recuerdo

nunca cicatrizan

y ya tienes algo

tienes recuerdos

que son tu memoria

y aunque tú no la quieras

ella come lentejas contigo

 

 

 

 

en las paredes

cuadros

diletantes

nada sobra

y todo falta

en esos lienzos

 

sus vulgares trazos

verdes

azules

marrones

curvan pupilas

ahuecan retinas

 

¿qué habrá sido del paisaje?

 

 

ahora

ahora habrá

ahora habrá asfalto

ahora habrá asfalto en

ahora habrá asfalto en el

ahora habrá asfalto en el cuadro

 

 

sube

sube

 

tal vez llegues antes que el ascensor

lleva cuatro personas sin báscula

tal vez se bloquee

 

¿quién lleva las lentejas?

detente en la escalera

mira en tu bolsillo

las llevas tú

 

 

 

¿para qué las quieres

si no estás en el ascensor

no tienes cuchara

y eres adulto?

 

tranquilo

 

estás a salvo

no vas enjaulado

tienes suerte

además

en el otro bolsillo

te asoma la servilleta de tela

por si acaso

 

ahora te sientas

te sientes mejor

no bien

pero sí mejor

oyes el ascensor

cercano

que sube

no hace falta sacar las lentejas

desesperas

no esperas

y subes

 

 

 

ahora subes peldaño a peldaño

ahora subes peldaño a

ahora subes peldaño

ahora subes

ahora

 

 

 

te caes

 

 

 

por no esperar al ascensor

por no utilizarlo

sin causa de emergencia

o aparente falta de ella

y desciendes

caes

 

 

 

 

 

caes

el ascensor sube

la escalera está al revés

en unos segundos

reventarás en asfalto

las lentejas salen

una a una

de tu bolsillo

pero no caen

flotan

 

están llenas de aire

y en él se detienen

mírate agarrándolas

son pequeñas

granizan entre tus dedos

pero son tantas

que te soportan

 

tranquilo

 

ya no caes

flotas en la nada

el ascensor ya no importa

cada uno a lo suyo

lo malo es cuando empiece el hambre

 

el hombre con hambre

si te comes las lentejas

reventarás en asfalto

¿qué hacer entonces?

 

el niño que fuiste una vez

te dice que vayas comiéndotelas

una a una

despacio

para así ir bajando

de poquito a poquito

 

 

 

 

mientras

la muerte huele a café

en el comedor

los hombres

inermes

frente a ella

sorben tazas vacías

 

 

 

sorben tazas vacías

 

llenan sus cuerpos

con nadas

el café se vierte

ensucia

y el hombre saca servilletas de tela

tantas como manchas

 

 

las servilletas

impolutas de tanto uso

distraen tu atención

de las lentejas

que se escapan entre tus dedos

 

y atragantan al niño

y el niño vomita

y sacas la servilleta

y le limpias

y ves que no hay mancha

y guardas el vómito

y guardas la servilleta

y haces caso al niño

y comes lentejas

 

 

y

y vas

y vas bajando

y vas bajando de

y vas bajando de poquito

y vas bajando de poquito en

y vas bajando de poquito en poquito

 

no caes

solo bajas

 

 

tanto bajas que escarbas

 

 

el sótano

también tiene humedad

 

humedad

falta de luz

 

sótano raíz

el tacto es tu pupila

buscas la luz

no hay luz

entonces tampoco hay sombras

ni silencio

 

 

porque

en la oscuridad

el aire suena

 

ruido

mucho ruido

miedo

mucho miedo

el niño que fuiste

te recuerda el miedo a la oscuridad

el adulto que eres no puede tener miedo

 

sal

toda entrada puede ser salida

usa el miedo para huir de él

 

sales

rompes el aire

con las manos en los oídos

despacio

pero sin parar

recorres el miedo

no huyes

solo te alejas

 

adelante

siempre adelante

no te  detengas

 

sombras

por fin sombras

falta de oscuridad

 

ahora estás delante

delante de qué

delante de todo

delante de quién

delante de todos

no sirve

da igual

atrás se está igual

y te vas

 

¡atrás!

 

no vayas

te educaron para ir el primero

 

 

luz

 

no has perdido

no has ganado

pero no has perdido

se está mejor sin miedo

se está mejor con sombras

aunque la sombra es oscura

y la oscuridad te asusta

 

 

no solo al niño que fuiste

te asusta también a ti

tal vez sea mejor

buscar un cobijo en penumbra

y llevar tú mismo una luz

 

 

 

y por toda la casa

fotos

con marco

sin marco

con años

muchos años

pasado

 

no recuerdos solo pasado

 

la vida pasó por allí

hace mucho tiempo

y ahora te enseña

que no era vida

que aquello era muerte

 

todas las fotos

son muerte

tu vida lo sabe

ahora

no quieres fotos

no quieres que este instante

este segundo

sea crimen postrero

 

nadie te verá así

nadie te enmarcará más

y si nadie te ve

tal vez nunca mueras

te escondes

corres

solo corres no huyes

 

 

pero si no mueres

qué harás

vivir tanto es tan cansado

mejor dejarse llevar

dejarse arrastrar por el tiempo

 

pero vuelve el miedo

vuelves a querer esconderte

no quieres huir

pero lo haces

¿hacía dónde?

donde nadie te vea

 

pero ellas te ven

 

 

los ojos de esas fotos te miran

los ojos de esas fotos te

los ojos de esas fotos

los ojos de esas

los ojos de

los ojos

los

 

 

abajo

abajo

 

 

 

cada vez quedan menos lentejas

por debajo de ti

cada vez está más cerca el asfalto

 

 

mientras

en el dormitorio

un somier no chirría

un colchón no chirría

una cama no se deshace

 

el amor pasó

se hospedó muchas noches

otras no

pero ahora no existe

no se irá más

 

lo que no se tiene

no se puede perder

 

el dormitorio

jamás perderá el amor

 

el hombre que tuvo amor

no lo retuvo en el tiempo

soledad solo eso

el tiempo no deshace la cama

 

las sábanas

ya no aspiran alcohol

los besos ya no duelen

las sábanas donde todo empezó

 

ya no arropan somníferos

ya no duermen a nadie

nadie sueña entre ellas

las sábanas ya no abrazan

ahora no

 

y junto a la cama

en lo alto

sigue clavada una cruz

y en la cruz un muñeco

con quien nadie jugó

al que nadie hizo caso

pero que estuvo siempre

 

¿quién lo olvidó ahí?

¿la virgen que bajo él dejó de serlo?

¿el díos que nunca lo miró?

al hombre le da igual

él no lo clavó

él quiere lentejas

mucho antes de empezar a caer

mucho antes quería lentejas

 

pero nunca las pedía

no se le ocurrió

que otra vida es posible

que el hambre no es buena

que hay que comer

¿qué hay de comer?

nunca preguntó

comía cualquier cosa

y a veces no

ni siquiera comía

 

vivir sin amor mata

a los dos

al que no ama

a lo que no se ama

 

 

 

ya es tarde

mejor no haberlo sabido

haber muerto

sin más

y pensar que fue ley de vida

culpa de terceros

 

porque todo el mundo

debería vivir sin terceras partes

porque todo el mundo debería ser su dios

para morir sin mirar a nadie

vivir sin culpar a nadie

 

 

 

 

 

 

el

el hombre

el hombre quiere

el hombre quiere volver

el hombre quiere volver a

el hombre quiere volver a deshacer

el hombre quiere volver a deshacer la

el hombre quiere volver a deshacer la cama

 

 

subes

subes

 

 

recuperas lentejas

y las guardas

porque sabes que caerás

tarde o temprano caerás

otra vez

 

no quieres desplomarte

quieres alimento

oler a café

deshacer la cama

amar

tener

dar

ser

tomar

querer

mirar

ver

 

pero solo tienes nada

 

no puedes compartir

la mitad de nada

es nada

 

 

 

 

 

solo puedes comparar

 

 

 

 

cualquier tiempo pasado fue peor

en el país de los ciegos

no hay tuertos

quien no quiere no se consuela

el mal nunca viene por bien

quien llora no mama

sarna con gusto

si pica

virgencita virgencita

no me quedo como estoy

 

no me quiero quedar como estoy

 

eco

 

no me quiero quedar

 

eco incompleto

 

no me quiero

 

eco más incompleto

 

 

 

mientras

el dormitorio muere

escondido debajo de la cama

el hombre lo mira

inerme

dentro del armario

 

junto a él

un vestido marchito

un vestido de novia

una boda

una iglesia

un banquete

invitados

 

amarillo

el vestido está amarillo

 

el color que falta en los cuadros

el color que abunda en las fotos

el color del desamor

que no es no dar amor

 

no

es amor por convención

 

 

mientras

en el cuarto de los niños

los juguetes no se saben romper

el monstruo huyó del armario

las camas perdieron cuatro esquinitas

porque nadie las quiere

nadie las guarda

 

nadie hace la guerra

entre las sábanas

 

no a la guerra

 

sí a la guerra

a la de los suelos de casa

a la de piratas con barco

a la de vaqueros con índios

a las que no mataban

 

a nadie castigan

los cuentos no duermen

los dientes no se caen

nadie se mea en la cama

los reyes magos no vienen

los llantos no desvelan

 

ya nadie crece

 

 

 

la pelota no romperá más cristales

la pelota no romperá más

la pelota no romperá

la pelota no

la pelota

la

 

 

vuelves a caer

ya no quedan lentejas

solo aire

y el asfalto

 

 

 

 

mientras

en el sótano

a ciegas

la muerte se acerca

el hombre

inerme

no huye de ella

porque no la ve

pero ella sí le ve

y a él le da igual

ojos que no ven

corazón que no siente

 

 

y en la caída

cierra los ojos

y huele lentejas

abre los ojos

y lo ve todo

lo sabe todo

lo comprende todo

 

y sonríe

levemente

una sencilla mueca

 

 

¿era ésto?

ahora lo sé

¿así que era ésto?

 

 

 

mientras

en el cuarto de los niños

la muerte quita los posters

y el hombre que los puso

la mira

inerme

 

le pide un cuento a su padre

le pide un beso a su madre

se acuesta con su osito

se mea con su osito

 

se va a la escuela

aprende a leer

aprende a escribir

empieza a estudiar

tiene amigos

tiene trabajo

odia a sus padres

se emborracha

conoce a una chica

se casa con ella

arropa a sus hijos

entierra a sus padres

quiere a sus padres

 

va con sus hijos al parque

sus hijos le quieren

hacen amigos

se echan pareja

trabajan

se emborrachan

sus hijos le odian

el paga las bodas

sus hijos le quieren

 

 

sus nietos traen reyes magos

rompen juguetes

se asustan del monstruo

hacen la guerra

crecen

le quieren

 

 

 

en la cocina

hay un hombre

sentado en la silla

junto a la mesa

mirando un plato vacío

 

un hombre

que ya no comerá lentejas

 

sonríe

aunque nadie le ve

sonríe mientras cae

cierra los ojos

y reflexiona

 

 

 

 

 

nada queda

nada sobrevive

todo muere

salvo el dolor y el amor

 

 

dolor

embutido en el último gesto

de un hombre sin sombra

 

 

amor

extraño a todo

 

 

 

 

 

(dedicado a Lana Carbona)

 

 

 

CÉSAR BAKKEN

2008

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A MI MADRE

Posted in poesía on enero 30, 2009 by César Bakken Tristán

Mi madre falleció el 17 de julio de 2008.  El mismo día que, tres años antes, lo hizo mi mejor amigo; Juan Diego Caballo. Espero que ahora se vean de vez en cuando, como antes lo hacían.

Este es un versoma dedicado a ella.


A mi madre

la muerte es una cosa muy seria

 

según todas las estadísticas una vez en ella se acaba la vida

que es lo único que tenemos todos en común

da igual la vida que hayas llevado

todas acaban en el mismo lugar

en el mismo sumidero

o en el mismo altar

según como se mire o según quien seas o quien te entierre

 

todos vamos a morir

eso no lo dicen las estadísticas

porque las estadísticas no dicen verdades

solo hacen aproximaciones

 

 

la muerte es una cosa muy seria

o eso parece…

 

nos advierten de ella a cada instante

 

vigila tu colesterol

no bebas tanto

no corras con el coche

no te drogues

búscate un trabajo

no te acuestes con cualquiera

cotiza

ponte el cinturón

no te metas en líos

hazte un plan de pensiones

no salgas por la noche…

 

la muerte es una cosa muy seria

nos advierten de ella hasta en los paquetes de tabaco

 

para mí las cosas que me rodean no son tan serias

son buenas o malas

pero no serias

 

para mí la muerte es mala

y lo digo porque la he conocido…

y he sido su representante

 

un día inesperado me llamó al móvil

a través de mi padre que me dijo llorando

 

hijo

tú madre está muy mal

se muere…

 

en ese momento dejé todo

toda mi nada

y me fui a hablar con la muerte

empecé a trabajar para ella

esperando que una vez que tuviéramos confianza me dejara libre albedrío

 

quise engañarla para poder acusarla de moving

o lo que fuera

y que me despidiera aunque fuera procedentemente

 

pero la muerte es un jefe muy bueno

no puedes engañarle y sabe joderte

 

aún así seguí trabajando para ella

 

pero antes lancé un SOS por móvil a mi amigo Valdelvira

y le expliqué que estaba jugando con la muerte

para salvar la vida de mi madre

y él me consoló porque es mi amigo

 

fui corriendo al hospital

aunque dopado de metro

 

y antes de entrar lancé otro SOS por móvil a mi amigo Vicen

y lloré con él todo lo que puede llorar un hijo al que le van a quitar a su madre

 

eché su placenta por los ojos

 

fui a su lado

una camilla en un pasillo del hospital Severo Ochoa

 

en ese momento dejé de trabajar para la muerte porque yo ya era parte de ella

 

ella no sabía nada

mi madre

 

la muerte lo sabía todo

pero no había hablado con ella

con mi madre

 

cáncer

fue el veredicto de la doctora

porque los médicos no hacen diagnósticos

sentencian

 

hice del hospital un sayo y dormí con mi madre varias noches

 

y la hice reír con bromas que ella reconocía

porque para mí la risa es el motor de la vida

y aunque mi madre había perdido el motor seguía viva y se reía conmigo

 

y tumbados en la cama de su habitación vimos la luna

y la expliqué que la luna es mentirosa porque cuando decrece tiene forma de “c”

 

yo seguía siendo amigo de la muerte aunque no quisiera

 

el hospital no mantiene a los amigos de la muerte

por eso a mi madre la echaron a su casa

la de ella

la que fue mía

la de mi padre

la que fue de mi hermana…

la que era ahora de la muerte

 

inquilina que siempre estuvo ahí

sin ocupar ningún cuarto

pero que se alojó cuando tuvo motivo para hacerlo

 

y allí convivimos con la muerte mes y medio

un mes y medio más de lo que la doctora decía que viviría mi madre

porque la doctora no había hablado con la muerte

 

y no conoce el amor

 

y como yo hacía todo por amor la muerte me concedió ese tiempo

porque el amor es el hilo entre la vida y la muerte

 

y en ese tiempo pacté con la muerte volverme la madre de mi madre

y que ella fuera mi hijo

 

la di de comer

la abracé

la levanté del suelo

la levanté de la cama

la llevé al baño

la lavé

la di de comer

la mediqué

 

para qué

me preguntó la muerte

 

para que esté un rato más conmigo

la contesté

no seas tan acaparadora

hija de puta

 

y la muerte me dio su visto bueno

 

crié a mi madre el mes y medio hasta que se murió

 

y lo hizo en mis brazos

morirse

 

la abracé

la di cientos de besos y miles de caricias

 

y cuando la muerte llegó

empezó a llorar mientras yo le decía a mi madre que mejor así

durmiendo

se está mejor durmiendo

descansa

duerme

tranquila

que se está mejor así

duerme

duérmete mama

que se está mejor así…

 

la muerte sólo miraba

 

cerré sus ojos con mi mano

como en las películas

sabiendo que nunca más volvería a abrirlos

 

y la muerte

secándose las lágrimas

cogió mi mano y me dijo que ella cuidaría de mi madre toda la muerte

 

y esto me lo dijo al oído

para no despertarla a ella

 

a mi madre

 

FOTOS DE RECITALES VERSOLÍPTICOS

Posted in poesía on noviembre 5, 2008 by César Bakken Tristán

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En León, en 2007bakken-lega-low

En Leganés, en la presentación del libro “Principes azules y demonios de rabo largo”bakken-leon-2-lowEn León tambiénbakken-y-mateos-en-lega-lowEn Leganés, hace unas semanas, junto a Javier Mateos